Elle porte un nom presque irréel de banalité, le genre qu’on met sur des fac-similés, sur une fausse carte Vitale. Ici, appelons-la Claire Martin.
Je l’ai sélectionnée sur photo. Après une cargaison de visages malcommodes sur Doctolib, que j’élimine comme on chasse un mauvais match sur Tinder, le sien m’arrête. Fossettes et lunettes, carré blond foncé, chemise en jean. Elle sourit penchée sur son bureau, sans regarder l’objectif. Elle a l’air douce, ses avis Google en attestent. Et terriblement jeune.
Que pourra-t-elle comprendre de la périménopause et de ce qui m’attend.
Du corps qui désormais résiste.
De la porosité entre les TCA et les années 90.
Elle est trop jeune pour les avoir vues revenir, ces patientes qui consultent à 25 ans puis à 45 avec les mêmes problèmes en pire, le cerveau et le corps labourés d’avoir trop pensé à la bouffe ou pas assez.
Et puis qui fait encore ça en 2025, aller voir une diététicienne ?
Moi, visiblement.
Moi qui ai vu passer tous les trains - alimentation intuitive, rééquilibrage alimentaire, IG bas - et suis restée à quai.
Moi qui déteste qu’on me parle d’intuition, d’instinct, d’harmonie. Tous ces mots qui te disent « tu sais » quand manifestement tu ne sais pas, « tu peux » quand manifestement tu n’y arrives pas.
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